Category: Los sueños del otero…

El amor sucede y los encontrados son llamados sin orden.

A veces se nos ve, atropelladamente y saltando, pero sobretodo escabullidos en las avenidas y con los cuerpos atravesados, enajenados por las esquinas.

El amor escuece, por la noches es un pálpito inclasificable, como

el grito del gallo al suicidarse

o

la voluntad del ciego por ganar un minuto más de vista;

Aunque pese a todo, sabemos

que más vale morir (de amor) que vivir ahogados en el mar,

eso dicen los marineros y es del todo cierto,

y que las tumbas mojadas serán siempre tumbas,

porque el que no ama

tan solo pasea su cuerpo,

es un maniquí torpe,

una pose de poeta,

un mimbre desmimbrado.

Estas vacaciones soñaré y contaré cuentos, en especial a mi pequeño. Espero que caperucita y el lobo me inspiren, como lo hicieron ayer en la calle Preciados de Madrid, preparando el vídeo-lanzamiento de mi próximo libro… que espero disfrutéis pronto.

¡Hasta entonces, pasadlo bien!

PD. ¡Gracias por vuestra foto! Los niños van a hacer colas y colas por posar con vosotros

Lo sueño por todos los lados de nuestra casa y de nuestra vida…
 

 

Under his helmet, up against his pack,
After so many days of work and waking,
Sleep took him by the brow and laid him back.

There, in the happy no-time of his sleeping,
Death took him by the heart. There heaved a quaking
Of the aborted life within him leaping,
Then chest and sleepy arms once more fell slack.

And soon the slow, stray blood came creeping
From the intruding lead, like ants on track.

Whether his deeper sleep lie shaded by the shaking
Of great wings, and the thoughts that hung the stars,
High-pillowed on calm pillows of God’s making,
Above these clouds, these rains, these sleets of lead,
And these winds’ scimitars,
-Or whether yet his thin and sodden head
Confuses more and more with the low mould,
His hair being one with the grey grass
Of finished fields, and wire-scrags rusty-old,
Who knows? Who hopes? Who troubles? Let it pass!
He sleeps. He sleeps less tremulous, less cold,
Than we who wake, and waking say Alas!

Me dicen que sueño con #camposdefresas, me llaman idealista y se ríen de mí. También me gusta ser estrafalario, vestirme de rojo y gritar, gritar, ¡revindicar por deporte!, hacer agujeros en el suelo y meter la cabeza. No huyo, ni me escapo… Solo pienso que debajo de todo esto estuvo en su momento la primera parada al paraíso. Y la busco allí.