Category: Los sueños del otero…

Qué será del mundo sin sus sueños. Los soñadores nos alimentan, nos dan fuerza, son alma y acicate.

No Man is an Island #JohnDonne #EuropeisBritain #BritainisEurope @PJHarveyUK

No man is an island entire of itself; every man is a piece of the continent, a part of the main; if a clod be washed away by the sea, Europe is the less, as well as if a promontory were, as well as any manner of thy friends or of thine own were; any man’s death diminishes me, because I am involved in mankind. And therefore never send to know for whom the bell tolls; it tolls for thee.

 

Ningún hombre es una isla por si mismo, cada hombre es un pedazo de continente, una parte de todo. Si el mar arrastrara un pedazo, Europa sería siempre menos. Exactamente como si arrastrara un promontorio o arrastrara la casa de tu amigo o también tu propia casa. La muerte de cualquier hombre me participa, por que formo parte de la humanidad. Por eso, no preguntes por quien doblan las campanas; Lo hacen por ti.

 

 

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Corrido transtronterizo de J. y su #SpanishTexas bilocado #canciónparalaferiadellibrodeValladolid @AyuntamientoVLL

J. cantaba borrachuzo, con la sor bilocada (era María de Agreda) colgada a las espaldas:

Si me voy a Texas, dejad que antes me muera en los llanos de Castilla,
dejad que mis ojos azules descansen en los palmitos de Urueña,
dejad que mi corazón se parta o se divida, o se multiplique mesetariamente,
dejad que sea un embajador de la España transoceánica.

Y si me voy a Texas,
quiero aterrizar en Houston o en San Antonio,
quiero abrazar a mis hermanos y si queda todavía tiempo,
visitar los cielos limpios de Corpus Christi para dejarme morir ,
si no agusto, liberado,
que tanto dolor ya no me espanta
que no puedo dormir de noche separado por su amor.

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#ImaginadoCervantes #ImaginadoQuijote #porMaríaZambrano

A veces se imaginaba al esqueleto de Cervantes reclinado sobres los papeles, leyendo así las palabras dedicadas por María Manzano. Ambos se habían lanzado por caminos polvorientos, él había estado cautivo en Argel, ella en México, y ambos ansiaban una oportunidad para que el hombre se lanzara al alba, al alborear, a ese estado de libertad indeciso. A ese estado de reclusión del que tan solo la locura e imaginario de los hombres nos permite escapar.
Por eso y por mucho más Cervantes ideó su Quijote y por eso se lo imaginó también abandonando su hacienda manchega. Únicamente para que María lo reprodujera años después en aquel discurso magistral.
Lo revelador, lo más sagrado llegaría casi 400 años después. Fue Cervantes un tipo callado. Rumiaba su futuro, eso decían, pero él creía sino creaba su futuro, o más bien, lo barruntaba.
A veces él, el Quijote, se imaginaba los huesos de Cervantes, pues fue éste su amo, levantándose, siendo llamado por Cristo como lo fue Lázaro tiempo atrás. Y era su calavera que se reía, y los párpados vacíos, y las cuencas, y todo eso que los muertos echan en falta cuando se nos aparecen.
A veces el Quijote se imaginaba la voz de su escritor que se resignaba y lloraba en soledad, como siempre hacen los muertos. Era a la vez grito y silencio. Porque todos hablaban de él pero nadie se detenía a escucharlo. Nadie se reclinaba sobre las comisuras de sus labios.
Menos mal que María Zambrano aún resistía con las hermosas palabras recitadas en aquel discurso, y entonces se le acercaba y le decía que aún quedarían locos suficientes, locos sueltos para celebrar su no-carnaval. Y es que lo importante comenzaría al día siguiente, pues sería el momento de abrir las tapas y leer sus ingenios perennes.

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#elamorsucedeylosencontradossonllamadossinorden

El amor sucede y los encontrados son llamados sin orden.

A veces se nos ve, atropelladamente y saltando, pero sobretodo escabullidos en las avenidas y con los cuerpos atravesados, enajenados por las esquinas.

El amor escuece, por la noches es un pálpito inclasificable, como

el grito del gallo al suicidarse

o

la voluntad del ciego por ganar un minuto más de vista;

Aunque pese a todo, sabemos

que más vale morir (de amor) que vivir ahogados en el mar,

eso dicen los marineros y es del todo cierto,

y que las tumbas mojadas serán siempre tumbas,

porque el que no ama

tan solo pasea su cuerpo,

es un maniquí torpe,

una pose de poeta,

un mimbre desmimbrado.

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El #PlanetaImaginario de mi #niñez… #yosoydeTomitayDebussy

Hubo un momento mágico:

Tan mágico…

tan perenne parecían los silencios de la mesa mientras aprendía a multiplicar o dibujaba;

Un tiempo con sabor a panera,

a cocina de formica,

con mi hermana y mi hermano yendo juntos al colegio,

un tiempo donde nunca paraba de construir castillos y

donde mis pequeños soldados de plástico guerreaban por los suelos del salón;

el tiempo de la nocilla despanzurrada en los pantalones,

el tiempo de la enciclopedia que leí mil y una veces,

el tiempo automático de las tardes interminables con canicas y chapas,

el tiempo de invierno y del verdugo en la cabeza, atravesando las nieblas del Pisuerga;

 

Todo eso vi y pisé, y son como las heridas de guerra,

cruentas por sordas al ser recordadas,

pero que sin ellas…

nada significaría en este

planeta imaginario.

 

PD. Luego supe que la música que abría el programa era de un tal Tomita, y luego que se trataba de Debussy y su Arabesco 1.

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Sueño con #contarcuentosdeanhelosporcumplir este #veranoenvacaciones

Estas vacaciones soñaré y contaré cuentos, en especial a mi pequeño. Espero que caperucita y el lobo me inspiren, como lo hicieron ayer en la calle Preciados de Madrid, preparando el vídeo-lanzamiento de mi próximo libro… que espero disfrutéis pronto.

¡Hasta entonces, pasadlo bien!

PD. ¡Gracias por vuestra foto! Los niños van a hacer colas y colas por posar con vosotros

Elloboycaperucita pequeña

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Sueño con 100 años de paz #GreatWar #FirstWorldWar #1914 #WilfredOwen #Asleep

 

Under his helmet, up against his pack,
After so many days of work and waking,
Sleep took him by the brow and laid him back.

There, in the happy no-time of his sleeping,
Death took him by the heart. There heaved a quaking
Of the aborted life within him leaping,
Then chest and sleepy arms once more fell slack.

And soon the slow, stray blood came creeping
From the intruding lead, like ants on track.

Whether his deeper sleep lie shaded by the shaking
Of great wings, and the thoughts that hung the stars,
High-pillowed on calm pillows of God’s making,
Above these clouds, these rains, these sleets of lead,
And these winds’ scimitars,
-Or whether yet his thin and sodden head
Confuses more and more with the low mould,
His hair being one with the grey grass
Of finished fields, and wire-scrags rusty-old,
Who knows? Who hopes? Who troubles? Let it pass!
He sleeps. He sleeps less tremulous, less cold,
Than we who wake, and waking say Alas!

 

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