El #PlanetaImaginario de mi #niñez… #yosoydeTomitayDebussy

Hubo un momento mágico:

Tan mágico…

tan perenne parecían los silencios de la mesa mientras aprendía a multiplicar o dibujaba;

Un tiempo con sabor a panera,

a cocina de formica,

con mi hermana y mi hermano yendo juntos al colegio,

un tiempo donde nunca paraba de construir castillos y

donde mis pequeños soldados de plástico guerreaban por los suelos del salón;

el tiempo de la nocilla despanzurrada en los pantalones,

el tiempo de la enciclopedia que leí mil y una veces,

el tiempo automático de las tardes interminables con canicas y chapas,

el tiempo de invierno y del verdugo en la cabeza, atravesando las nieblas del Pisuerga;

 

Todo eso vi y pisé, y son como las heridas de guerra,

cruentas por sordas al ser recordadas,

pero que sin ellas…

nada significaría en este

planeta imaginario.

 

PD. Luego supe que la música que abría el programa era de un tal Tomita, y luego que se trataba de Debussy y su Arabesco 1.

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Sueño con #contarcuentosdeanhelosporcumplir este #veranoenvacaciones

Estas vacaciones soñaré y contaré cuentos, en especial a mi pequeño. Espero que caperucita y el lobo me inspiren, como lo hicieron ayer en la calle Preciados de Madrid, preparando el vídeo-lanzamiento de mi próximo libro… que espero disfrutéis pronto.

¡Hasta entonces, pasadlo bien!

PD. ¡Gracias por vuestra foto! Los niños van a hacer colas y colas por posar con vosotros

Elloboycaperucita pequeña

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Sueño con 100 años de paz #GreatWar #FirstWorldWar #1914 #WilfredOwen #Asleep

 

Under his helmet, up against his pack,
After so many days of work and waking,
Sleep took him by the brow and laid him back.

There, in the happy no-time of his sleeping,
Death took him by the heart. There heaved a quaking
Of the aborted life within him leaping,
Then chest and sleepy arms once more fell slack.

And soon the slow, stray blood came creeping
From the intruding lead, like ants on track.

Whether his deeper sleep lie shaded by the shaking
Of great wings, and the thoughts that hung the stars,
High-pillowed on calm pillows of God’s making,
Above these clouds, these rains, these sleets of lead,
And these winds’ scimitars,
-Or whether yet his thin and sodden head
Confuses more and more with the low mould,
His hair being one with the grey grass
Of finished fields, and wire-scrags rusty-old,
Who knows? Who hopes? Who troubles? Let it pass!
He sleeps. He sleeps less tremulous, less cold,
Than we who wake, and waking say Alas!

 

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Hoy sueño con #camposdefresas #strawveryfieldsforever

Me dicen que sueño con #camposdefresas, me llaman idealista y se ríen de mí. También me gusta ser estrafalario, vestirme de rojo y gritar, gritar, ¡revindicar por deporte!, hacer agujeros en el suelo y meter la cabeza. No huyo, ni me escapo… Solo pienso que debajo de todo esto estuvo en su momento la primera parada al paraíso. Y la busco allí.

 

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#Sueñocon Dios

Me despierto… pero aún Él no ha llegado. Siento que estuvo cerca cuando yo marché. Veo señales escritas en las ventanas, muchos hablan de su Voz o de sus Palabras y aunque lo espero, temo que no habrá de llegar a tiempo.

Fuera todo discurre entre sueños. Aunque yo sueño con Dios, Él provoca con sus silencios y sus ausencias. La Fe mueve mundos, pero este Dios-cosmonauta se debe entretener en la diáfana atmósfera perlada. Mientras, los de abajo, no cejamos de asesinarnos.

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#Sueñoconborrarmipensamiento si miro la montaña #casidevacaciones

No olviden que todo montañero deberá detenerse en la cumbre a descansar. Este reposo debe ser meditado, que la vista suba por las faldas, que recorra los bosquecillos de hayas hasta alcanzar los faldones de los peñascos; y que se enrede en las cornisas para arremeterse contra las nubes del horizonte.

“Sueño con borrar mis pensamientos…”, entonces se piensa. Y se da uno cuenta que no somos más que viento y que vinimos a ocupar el sutil soplo del tiempo que se marcha; y que allá, fundidos con las alturas hay algo en nuestro interior que muchos llaman espiritualidad, pero al que yo suelo referirme con la letanía “no somos nada”: El eco que se deslinda tras las cárcavas.

Picos de Europa

 

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